Le soleil pose ses rayons sur le parquet poussiéreux. Il réchauffe le bois qui crépite doucement. Puis les rideaux se ferment. Tu vois une silhouette en emmener une autre dans la pièce la plus proche. Puis des pleurs retentissent. Tu veux t'approcher de la chambre, mais tu ne peux pas. Tu n'es qu'une ombre. La porte s'ouvre, un homme en ressort, le visage pâli par la peur. Dans le fond de la pièce gis un corps frêle, innanimé. Cette fillette n'a que dix-sept ans.

Et tu ignores son passé. Elle était si heureuse, avec ses parents. La petite famille dansait sous le soleil, chantonnait, s'aimait. Et ses yeux, d'un vert si unique. Comme deux grands émeraudes qui ornaient son visage. Ses joues rosées, son teint vivifiant. Et cette robe, tricotée par sa grand-mère. La famille type. Et ce petit chien qui gambadait entre les roses. On l’appelait Flocon. Il était blanc. Ils s'amusaient bien, avec Alaska. Tellement inséparables. Bien sûr, la gamine avait des amis.

Ils s'aimaient tous. Jusqu'au jour ou le père perdit son emploi. Trop de postes furent supprimés, dont le sien. Il sombra dans la drogue et l'alcool, devint dépressif. Ce boulot était tout, pour lui. Alors il rentrait ivre chaque soir. Sa femme le regardait tituber entre la cuisine et le salon, trop impuissante pour réagir. Et sa fille, cette petite brunette qui était si heureuse autrefois, resta de marbre. Elle ne savait quoi faire. Ces questions qui dansaient dans sa tête l'empêchait d'en parler. Ses notes baissèrent, ses amis partirent peu à peu, la délaissant. Elle se forgea un tempérament de fer. Elle devint rebelle, sauvage, se mit à se battre à l'école, en oublia sa santé. Bref, elle aussi sombra en une sorte de dépression. Les professeurs ne savaient pas non plus quoi faire. Ils la redoutaient. Scrutaient chaque angle pour éviter de la croiser. Certains affirmaient avoir vu son père la battre. Mais rien de plus. Les rumeurs s'étendirent dans l'enceinte de l'école. Et elle devint la risée des élèves. Elle n'était pas normale, pour eux.

Deux ans passèrent, elle avait dès à présent seize ans. Sa mère découvrit enfin les blessures de sa fille. Son cœur était déchiré. Sa vie brisée. Et ces bleus, sur son épaule, n'étaient que ses souvenirs. Cette vie d'antan n'était que passé. Alors elle dessinait, quand ses blessures l'empêchaient de parler. Elle dessinait des oiseaux, en signe de liberté. Sa pauvre mère, trop fragile pour pouvoir défendre sa fille, contemplait ses œuvres avec stupéfaction. C'était tout ce qui lui restait.

Puis la femme décida de partir. Oui, en laissant sa fille entre les mains d'un fou. Elle était perdue, telle une goutte d'eau atterrissant en plein désert. Invivable. Irrespirable. Elle parti du jour au lendemain. Sans laisser de mot. Rien. Rien sauf un vieux carnet aux pages jaunâtres et trois livres qu'elle posa sous le coussin de sa fille. Celle-ci le trouva rapidement. Elle en prenait soin. Trop soin. Elle veillait à ne pas dessiner sur toutes les pages, à s'en laisser pour plus tard. Et les livres ? Elle se mit à les lire dès sa première minute de libre.

Et vint le jour de son anniversaire. Elle l'avait oublié. Elle ne savait même plus qu'elle allait fêter ses dix-sept ans. Ça lui était égal. Elle passa sa journée normalement, sans oublier les bagarres dans la rue et les coups à son retour. Elle marchait, seule, dans cette rue. Sombre. Froide, bien qu'on était au printemps. Chacun de ses pas la menait vers cet homme, fou, dangereux. Mais la fille savait que partir était trop dangereux. Il allait la chercher, pour la retrouver. Et peut être lui faire subir pire.

Alaska avait le visage neutre, mais pâle. Son ombre s'étendait sur le trottoir. Elle se sentait seule. Vinrent les cinq claques qu'elle méritait, et elle s'endormit.

Tic, tac, tic, tac.
Trois heures du matin.
Trois heures trente.
Trois coups retentissent à la porte.

Elle sait que c'est son père. Il arrive, une bouteille à la main. Alaska ne peut entendre ces excuses qu'il marmonne dans sa barbe. Il s'excuse. De quoi ? De toutes ces années ou il l'a battu ? De ces soirs ou la pauvre mère croyait voir le cadavre de sa fille gisant au milieu du salon ?

L'homme secoue sa bouteille. Pris de remords, il la lance.Les bouts de verre ensanglantés brillent au sol. À côté du cadavre de la fille, et d'un bouquin.

Mais ce n'est pas tout. Elle ouvre les paupières. Elle a mal. Il fait chaud, mais elle frissonne. Cette pièce lui semble familière. Son soupir résonne. Alaska a du mal à se relever. S'adossant au mur, elle se remet sur pieds. Difficilement. Et cette lueur qui lui attirent l’œil. Un distributeur ? Non, une machine bien plus complexe. La fille ne ressent plus de douleurs. C'est fini. Tout est fini. Mais son passé la hante toujours. Elle titube vers cet engin. Son écran affiche des mots qu'elle a du mal à comprendre. Elle est choquée.

Trop choquée pour comprendre. Elle ne vois qu'un mot qui la résume bien. Anormaux. . Des larmes coulent sur ses joues. Est-elle enfin débarrassée de cette douleur qu'elle a au ventre ? Ce nœud. Elle n'arrive pas à croire à ce qu'elle vit. Alors elle pose le poing sur la première chose qui lui vient à l'esprit. Elle est anormale.